Se puede sobrevivir
Con pan negro y aceitunas,
En la tierra o en la luna,
Pero intentar describir
El mundo, ¡Qué disparate¡
No sé por donde empezar,
¿Alguien me puede ayudar
En este duro combate?
Unos dicen ¡Qué mercado¡
Otros ¡Qué casa de putas¡
El que lleva la batuta
Es un desequilibrado.
Mas la música no para
Y el muy cabrón acelera
La melodía ¡Qué fiera!
Que alguien le parta la cara.
Chulo, perverso, mimado,
Insolente cual ninguno,
Crece el siglo veintiuno
Como niño mal criado.
Bravucón y currutaco,
Apenas dos lustros tiene,
El mocoso se entretiene
Haciendo de hombre del saco.
Aunque con lengua de trapo,
Terribles premoniciones
Van saliendo a borbotones
De su boquita de sapo.
Precariamente colgados
Del árbol del desempleo,
Un convulso temblequeo
Ya sacude a los parados.
Y tiemblan los jubilados
Viendo cómo se avecina
La mortal escabechina
Que decretan los mercados.
Guerras, hambrunas, sequías
Por el Este y el Oeste
¿Vendrán los extraterrestres
A arreglar esto algún día?
